Come sto?

Come sto?

Sto che mi viene l’irresistibile voglia di rispondere agli spam, uno per uno, farli cadere nel perverso tranello di una conversazione con me in cui, io, serissima, chiederò loro in base a cosa vogliono fidanzarsi con la sottoscritta e non con un’altra, voglio i motivi, voglio i criteri. O perché sono stata selezionata tra un milione di utenti, cioè, perché amano ste cifre tonde, che non sono credibili per niente. O perché non si fanno un corso d’italiano e cominciano a scrivere decentemente, visto che il loro core business è quello. Cioè, non capite un cazzo, davvero.

Sto che fornirei i codici di accesso a tutte le mie carte e i miei conti, semivuoti. Però li avviserei, gli spammers, di stare molto attenti perché alcune di quelle banche li tempesteranno di altra merda, promozioni, opuscoli, informazioni inutili, anche in cartaceo, mandandoli al manicomio degli spammers, che io fonderò per l’occasione.

Sto che regalerei la mia identità, senza un’asta o una riffa o un ruba bandiera per vedere chi arriva primo e se la guadagna. La lascerei sulla panchina di un parco, starei a vedere chi è così scemo o curioso da metterci le mani sopra, infettandosi o liberandosi, chissà.

Sto che direi qualcosa sulla fame nel mondo, sulle cose che cambiano, sui progetti che non si lasciano progettare, sui “dai, cazzo”, sulle mamme che invecchiano e le loro mani, su quelli che ti buttano via, su te che butti via te e poi pure loro, in fila, come indiani del buttarsi via.

Sto che affronterei, una per una, tutte le cose che mi fanno paura e che trovo assurde, irritanti, fastidiose, banali, sempre uguali, nella speranza di togliermele di torno, giusto il tempo d’un paio di respiri. Di una nuova ricezione. Di un altro tirare a sé.